***
Есть неторопливые книги.
В них летом читаешь про лето,
Зимою читаешь про зиму,
Чтоб, вместе с героем состарясь
Исчезнуть с последней страницы.

***
Какое счастье - вдруг забыться
И в книгу тихо соскользнуть.
Нырнуть в глубокую страницу
И в чьей-то жизни утонуть.

Всё дальше опускаясь в омут,
Покрытый ряскою из строк,
Уже не видеть и не помнить,
Как тонок книжный лепесток.


***
Очарована слов чередою,
Я в смятеньи от мыслей о смыслах.
Хохочу над чудной чехардою
Звуков фраз, то простых, то цветистых.

Терпеливо слежу за сюжетом,
Расплетаю сплетение жизней,
Пробираюсь за автором следом
По следам, нарисованным кистью.

Фраз опутанная паутиной,
С толку сбитая слов вереницей,
Доберусь ли до Анной любимой,
До последней прощальной страницы?

Music

1. 
Музыка, которой не понять мне,
Как вода, берет в свои объятья,
Проникает медленно в меня.
Заставляет сердце жить собою,
Биться тихо музыки прибоем…
Вдруг блеснет слепящей синевою
И отхлынет, в глубину маня.
Черный бархат и белые руки,
И блестящая кожа груди.
А у ног дышат черные звуки,
Изнывая желаньем расти.

2.
Оплести, задушить, уничтожить,
И потом, умирая, опасть,
Чтобы чьи-то сердца потревожить
Вновь смогла их жестокая страсть.

​***
Завидую ли прошлому чужому?
Среди шуршащих книжных лепестков
Я становлюсь причастна к их былому
И шью свой мир из ярких лоскутков.

А, может быть, не я живу их жизнью, -
Они вливаются, своё бессмертье для,
Через стихи, воспоминанья, письма
В безвольную, безликую меня.